<- Die Handschellen klirren an meinen wundgescheuerten Handgelenken. Ich sehe durch das vergitterte Rückfenster des Transporters, wie die verrosteten, schweren Eisentore sich sofort hinter uns schliessen. Trocken schlucke ich. Sachte kriecht die Panik in mir hoch. Rote Backsteine, lieblos aufeinander geschichtet, sollten nun meine zukünftige Bleibe sein. Nach einer Schleife über den Hof hält der Wagen an. Wir werden heraus geführt und nehmen zum ersten Mal die Gefängnisästhetik auf. Wir stehen vor dem Zentrum des Panoptikums: DEM KONTROLLTURM. ->